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Papa

Marie Anne m’a appelée hier à ton sujet. Elle voudrait que je vienne passer quelques jours avec toi. Elle ne sait plus comment faire ; il paraît que tu ne manges plus et que tu leur as dit, à elle et Manu, de te demander maintenant ce qu’ils voulaient savoir. « Savoir quoi ? » ai-je questionné. « Des choses sur sa vie «  me répond-elle. Bien sur, c’est idiot de ma part cette question. Nous te connaissons si peu, toi si réservé, discret, pudique. Une marque de ton éducation sans doute,  cette empreinte qui collait à ton caractère et ta position d’avant-dernier d’une famille de 13 enfants, prônant des valeurs qu’à mon tour j’ai intégrées, parfois à mon encontre ; surtout quand « l’autre » y prend le pas sur ma propre personne et que je m’écrase pour lui laisser la place plus souvent qu’à mon tour. Papa ! Et voilà qu’à 93 ans tu te rebelles ! Assez de cachoteries, assez de demis-tons, tu réclames maintenant la lumière comme celui qui n’a plus rien à perdre, décidément ! Et voilà que tu nous prends au dépourvu, en nous laissant bizarres et impuissants avec toutes ces questions que nous avons enfoui top tôt, tellement certains de ne pouvoir jamais en obtenir réponse !

Là où je sais que tu vas mal vraiment, c’est à ton attitude depuis quelques semaines ; celle qui ne te fait plus réagir à mes courriers ponctués de photos de tes petits et arrières petits-enfants, celle qui te laisse muet lorsque j’annonce mon arrivée imminente, comme si plus rien n’avait d’importance, toi qui, à chacun de mes séjours, me répétait combien ma présence te remontait le moral et l’appétit. Papa, je ne suis pas venue depuis des mois et je pense à toi trop souvent avec inquiétude. Je suis loin et chaque voyage vers toi est un coûteux périple. Bien sur il y a le téléphone, mais tu as du mal à entendre et de plus en plus nos conversations s’écourtent par épuisement. Je voudrais que tu m’attendes, petit papa chéri.