L’automne tardant à s’installer, j’aime ouvrir ma fenêtre le soir pour entendre le chant du grilon qui a élu domicile dans la plate-bande d’iris que j'installai, il y a 5 ans, dans la cour-garage de la résidence. A l’écoute de cette régulière stridulation, je m’endors bienheureuse, bercée et apaisée. Hier matin pourtant, brutalement réveillée vers 8H00 par le ronflement persistant d’un moteur, j’invectivais silencieusement notre voisin le plus proche (le seul propriétaire individuel du lieu), coutumier du fait… jusqu’à ce que j’aperçoive le fauteur de troubles. Tandis qu'il oeuvrait sans vergogne au débroussaillage thermique des 3 ridicules parterres bornant notre immeuble, j’eus à peine le temps de me retourner que mes pauvres iris s’étaient transformés en deux petits tas de feuilles déchiquetées, destinées à rejoindre la collecte des déchets verts.

Rien ! Les fers à bétons plantés dans la terre pour tuteurer mes tomates restent  ventousés à leur base. J’ahane, les balance, reprend la pioche pour creuser un peu plus en profondeur le trou déjà haut de 20 cm, je force comme une damnée en poussant des rugissements, ventre serré et pieds arc-boutés, sans succès. L’argile les retient malgré moi.

J’étais à Angers pour le début de l’été, attirée par la Loire magnifique et mes escapades cyclistes à ses côtés.

A 4 heures d’ici se trouve un petit paradis ; il m’a fallu presque 70 jours de canicule pour enfin m’en réjouir, le temps de me souvenir…

Papa est mort en avril ; il est tombé à côté de son lit jusqu’à ce qu’une infirmière le trouve à demi inconscient, quelques heures plus tard. Il avait 94 ans. Un esprit lumineux dans un corps si fluet qu’on s’étonnait de le voir debout, encore et encore, par l’énergie volontaire de son propriétaire.